APARIENCIAS

¿Por qué cuando estás en otro país todo parece más guay? No sé si es por la euforia de empezar unas vacaciones, porque estás predispuesto a disfrutar de cualquier cosa....
No habéis estado sentados en una terraza, viendo la gente pasar y encuentras interesante a mucha gente, todos tan guapos tan modernillos, con esos sombreritos, o esas gafas, esa camiseta imposible, mezclas increíbles. Reconocedlo, todo es más "cool". ¡Que tontería!
Como si aquí no hubiera, el típico que va en chandál a hacer la compra, el que lleva la camiseta tres tallas más pequeña, o qué sé yo. Lo que pasa es que cuando estamos fuera no los reconocemos, no sabemos cómo son otros estereotipos.
Yo de momento tengo identificado uno, relacionado con mis adorables pijas. Sus maridos. Ellos también son perfectos, van siempre repeinados, raya a un lado, pelo muy corto que me recuerda un poco a los marines, pantalones chinos, siempre muy subidos, y polo o camisa remangada. Si hace calor, los pantalones cortos, son demasiado cortos y siempre tienen las piernas morenas.
Insisto, adoro a los pijos de mi ciudad.

LAS AUDIENCIAS... ¡QUÉ PUTADA!

Todos los medios informativos presumen de ser independientes. No entiendo demasiado bien el término independencia tal como lo emplean, pero supongo que se refieren a que no dependen del Gobierno, ni de ningún partido político, ni de la iglesia, ni del capital, ni de intereses comerciales... Uy, no, me he debido equivocar, no se deben referir a todo esto. La supuesta independencia quiere decir que el escribiente pone lo que le sale del bolígrafo sin que nadie le imponga, censure o mediatice una opinión...imposible. Hasta ayer, este blog también presumía de ser independiente. Y es que ayer descubrí una función en el administrador del blog, llamada "estadísticas" (no la busquéis, que sólo tengo acceso yo, ¡je, je!) a través de la cual tengo todos los datos detallados de la audiencia del blog. Ahora sé cuánta gente entra cada día en el blog, desde qué país, a qué hora, con qué tipo de ordenador, desde qué enlace de internet, a qué entrada de las publicadas... Una maravillosa pero endemoniada herramienta.
Los datos, como siempre, son interpretables. Por eso todos los periódicos han ganado cada vez que se publica el EGM y todos los partidos están contentos tras las elecciones. Sabemos que los fines de semana baja la audiencia, que los jueves son los días de más entradas, que muchos lo leéis en la oficina, que nos lee gente en Finlandia, Inglaterra, Canadá o Brasil; que la longitud del texto, el titular o la cantidad de comentarios también afectan. Un poco más y sabemos la ropa interior que lleváis cuando lo miráis.
Por todo este maquiavélico sistema informático, este blog nunca volverá a ser independiente porque estaremos siempre mirando por el rabillo del ojo los datos, poniendo titulares llamativos (como este, bobos, que habéis picado), eligiendo la hora a la que colgarlo y dejando de escribir de lo que queriamos. Por cierto, las entradas más visitadas son "El Cole", "Plan de adelgazamiento" e "Ikea redecora tu mano". Bueno, lo dejo ya, que si es muy larga no la vais a leer y que además, hoy estoy en huelga, se me había olvidado.

LA POLI

Todos tenemos una imagen muy clara de la policia americana. Qué os voy a contar ahora del sherif, de la patrulla de la highway o de los polis de aduanas mascando chicle desafiantes. ¡Miedo!. Pero los enormes contrastes de la ciudad y del país llegan también a la policía. En estos días hemos tenido oportunidad de comprobarlo en repetidas ocasiones. En sausalito un poli se acercó a jugar con Lucio, le regaló una pegatina con su estrella de sherif y un cromo con su foto y datos. Otro día, junto al City Hall, Martín se acercó al coche de la poli y le invitaron a entrar, a encender la sirena y, de regalo, le dieron un bordado con el escudo de la "pasma". Después en el circuito de Infineon encontramos en los boxes un equipo de motos con los colores de la poli y pilotos-gendarme (no debe molar nada ir toda la carrera con un poli a rebufo). Y por último, el domingo, en las fiestas de un barrio, vimos una exhibición del robot para desactivar bombas; incluso Martín lo estuvo probando (sin bomba claro). Pues eso, que a la policia de este país, como a todo, no le falta su departamento de marketing.
No le vendrían mal a nuestras fuerzas de seguridad un poquito de sentido del humor para limpiar esa imagen rancia que también tienen a veces. Hablaré con alguno de lo amigos "poli" que tengo para proponérselo y que preparen ya sus cromos, pegatas, album y a recorrer las ferias. Me temo que muchos se negarán. Y no sé como llevarían una de las misiones que tienen los motoristas de aquí, escoltar a todos los entierros para evitar que el cortejo fúnebre quede dividido por los semáforos... ¿A quién le tocaría a los Municipales, Nacionales, Autonómicos o a la Benemérita?

ME HA MIRADO UN TUERTO

Seguimos con los perros. Reconozco que es obsesión pero es que hemos ido a caer en una ciudad en la que el perro es protagonista absoluto de la vida social y yo, además de no llevarlo muy bien, tengo mala suerte. Mejor dicho, me ha mirado un tuerto. Sí, un perro tuerto. El viernes recogí a Lucio en el cole y le llevé al parque. Mientras él se subía en el árbol más alto que encontró, yo me tumbé en la pradera a leer uno de esos truculentos libros que me gustan, en este caso sobre la guerra de Iraq. Estaba yo acongojado y sobrecogido por los relatos de los bombardeos, cuando recibí un fortísimo impacto en la espalda. Un misil Tomahawk, pensé. Pero era algo más doméstico: un perro, más bien un chucho, de esos que se parecen un poco a un cerdo. Tras el impacto me quedé dolorido y asustado, tirado en la hierba, mientras el can se tambaleaba y volvía sobre mi totalmente desconcertado, agitando la cara como toro molesto con la banderillas. Pensé que iba a volver a embestir, me miró fijamente y a punto estuve de subir de un salto al árbol con Lucio. El pobre perrillo daba pánico, estaba tuerto y tenía un ojo de cristal. La dueña, una de las pijas que adora Montse, corrió a socorrerme y me explicó las causas del accidente: ella le había lanzado una pelota para que jugara y él no vio ese pedazo de obstáculo tumbado al sol. Lo más humillante, aunque enternecedor, fue que el chucho entendió que yo quería jugar con él y me trajo la pelota para que se la volviese a lanzar. Cornudo y apaleado. Lanzé la bola al lado de su dueña, sonreí amablemente a la pija y me subí al árbol con Lucio... Ya leeré mañana.
PD El perrillo no es ninguno de los que aparecen en la foto. El pobre era mucho más feo.

HAIRCUT

Diego jr y Simón llevan dos semanas persiguiéndome, necesitan cortarse el pelo, yá. Me voy por el barrio, a la busca de peluquería, pensando en mandarles solos, a la salida del colegio. No veo ninguna peluquería de caballeros, así que deduzco que son unisex. Por fín me decido a entrar en una a preguntar si podrían cortar el pelo a dos teenagers. No debía tener yo, ese día, un aspecto muy fino, porque lo primero que me suelta la elegante recepcionista es que me va a costar 68 dólares cada uno. Pues gracias, ya volveré otro día. Finalmente fuimos a Mission, a un sitio que me recomendó una madre del cole. Si cuesta 68 cortar el pelo a dos jovencitos, ¿cuál será el sablazo que me van a dar por teñirme las canas?, cosa que necesito urgéntemente. Esta mañana me he levantado y he decidido irme a Clement, que es el barrio donde están todos los asiáticos, que no son chinos, es decir coreanos, vietnamitas etc, que son muchos. Es un barrio muy popular lleno de fruterías y bazares de esos donde hay de todo, puedes pasar la mañana viendo cosas. Me he metido en una peluquería . Y aquí estoy. Delante de mí, junto al espejo, hay un frasco de cristal con un líquido azul, desinfectant dice, lleno de tijeras, peines y pinzas flotando, y me han venido a la cabeza esos licores que te ofrecen en los restaurantes chinos, con un lagarto dentro. Después de untarme el tinte, la señora ha venido con un reloj de cocina, puesto en la oreja, para ver si funciona, y me lo ha colocado delante, para controlar el tiempo.
Y aquí estoy, viendo pasar los minutos y preguntándome, de qué color tendré el pelo dentro de un rato.
Si hay sorpresa, prometo colgar una foto... Cuando Diego enseñe su Barba.
Cutre peluquería, pero con wi-fi ehhhh?

EL PT

Poco antes de salir de España comí con un buen amigo, adinerado ejecutivo, que hacía tiempo que no veía. Entre bocado y bocado nos sorprendió con una inesperada revelación: "Chicos, tengo un PT". Yo pensé que se trataba del último artilugio de Apple y, aunque me extrañó que no se llamara "MacPT" o "i-PT", no quise quedar de inculto informático y le pregunté: "Y ¿qué tal?, ¿funciona bien?" a lo que él contestó: "No me gusta nada, pero es la única forma de hacer ejercicio". Luego me enteré de que PT son las siglas de Personal Trainer, es decir Entrenador Personal, y desconecté de la conversación porque es un tema que no me interesa nada. Mi única experiencia en este sentido se retrae a tiempos del colegio, cuando el profe de gimnasia nos hacía dar vueltas a la manzana hasta que sintiéramos el saborcillo de la sangre en la garganta. Lo recuerdo con pavor y eso que yo me metía por una casa abandonada para recorrer sólo media manzana. Después contraté un PT para los corredores del equipo de mountain bike y ellos me pidieron que lo despidiera cuando se lo encontraron en la subida más dura de una carrera gritandoles: "¡El sufrimiento es gozo, el sufrimiento es gozo!"

Aquí en San Francisco he vuelto a descubrir lo que es un PT, hay uno en cada esquina. Es increible, estos yankees están sonados. No contentos con salir a cualquier hora a correr, montar en bici, hacer taichi o jugar al fresbee, se juntan por las mañanas en grupitos de 3 ó 4 y a órdenes de un PT realizan todo un repertorio de sofisticados ejercicios. Sacan alfombrillas a la acera o al parque y venga abdominales, venga pesas, venga flexiones... Mi PT es más barato, por la mañana Montse que me lleva a caminar con la lengua fuera y por la tarde Lucito que me obliga a subirle en brazos todas las escaleras de casa.

SIN INTERNET

Ayer ocurrió algo dramático en nuestras vidas. Estaba yo nerviosamente viendo el partido del Espanyol contra el Madrid cuando el árbitro se disponía a expulsar a uno de nuestros defensas por una "entradita" a Cristiano Ronaldo. En ese momento: ¡Zas! la pantalla del ordenador se quedó en blanco como si algún virus periquito hubiera roto de un tirón el cable. Rápidamente reinicié el ordenador, conecté el Ipad, me cambié de habitación, intenté localizar a "Tafi", mi "salvavidas" informático, pero nada, la red wi-fi a la que estamos conectados había desaparecido, la había expulsado el árbitro. Tengo que confesaros que la línea es del vecino de abajo y que nosotros la usamos a modo de "okupas".
El caso es que o el menda se ha percatado de nuestra presencia en su wi-fi o los albañiles que están haciendo obra en su casa han cortado los cables por lo sano y, como consecuencia, los Muñoz Gómez llevamos más de 24 horas sin internet. No podéis imaginar el drama. Montse salió corriendo a un cibercafé para poder terminar su entrada en el blog y contestar sus mails; yo estoy taquicárdico perdido porque no he contestado los mails de Last Lap, ni he actualizado las inscripciones del Sahara Marathon, ni sé como acabó el partido (aunque me lo imagino); los niños agotaron en unos minutos las escasas alternativas de ocio que hay en una casa sin tele ni internet y en un agudo síndrome de abstinencia de Tuenti, Facebook, Spotify, You Tube... iniciaron una discusión que desencadenó en reyerta.
Hoy he decidido legalizar nuestra situación y he contratado una línea, pero no la instalarán hasta mañana... Otras 24 horas críticas nos esperan. Servirán para seguir reflexionando e imaginando como hubiera sido esta experiencia hace 12 ó 15 años, cuando los "electronic devices" todavía no dirigían nuestras vidas. Estaríamos todo el día leyendo libros, viendo exposiciones, escribiendo postales y buscando una cabina para llamar (a cobro revertido) a nuestra familia y en vez de al Espanyol, hubiera visto a los Giants, que, por lo menos, ayer ganaron. Os dejo que me voy un rato al Facebook.

IDIOMAS

Cuando eres pequeño, aprendes las cosas sin pensar, con una facilidad increíble. Todo lo que le interesa a un niño lo repite y repite, una y otra vez, jugando, hasta que consigue hacerlo suyo.
Debe ser algo así lo que pasa cuando aprenden a pronunciar perfectamente, que para mí es la parte más complicada del aprendizaje de un idioma.
Igual que tienen un hueso en la cabeza que no se cierra hasta no sé qué edad, la fontanela, me parece que se llama, deben tener un mecanismo en la cabeza que les permite memorizar y repetir los sonidos sin ningún condicionamiento previo, por ejemplo cuando ya sabemos decir el sonido "t" colocamos la lengua y la boca de determinada manera, y así cuando vamos a decir alguna palabra en otro idioma con un sonido parecido a "t" repetimos lo que ya sabemos y el resultado es penoso.
Estoy asistiendo en directo al milagro de ver a Lucio aprender a una velocidad increíble y con una facilidad pasmosa (es un niño con una capacidad normal, supongo). Cuando yo tengo que repetir 25 veces alguna palabra, lo reconozco, algunas veces en el cuarto de baño para que nadie me oiga, el mocoso me corrige porque digo mal water y me explica como hacerlo.
Un ejemplo, el otro día me contaba Lucio, que un amigo suyo se había llevado para comer un "borirou" y, claro no le entendí. Después de repetirlo varias veces y de un concilio familiar, llegamos a la conclusión de que había comido un burrito. Qué envidia me da el jodido niño... por el inglés, que no por el burrito.

EL GUITARRISTA

La crisis de los 40 es una alteración psiquiátrica bastante común entre los humanos. La mente se percata de que su cuerpo es ya algo más lento, menos ágil y que cada día que pasa ese entorpecimiento se va agravando. La reacción más habitual es ponerse a hacer deporte como un loco, querer ser campeón del Mundo de motocross clásico, batir el récord olímpico de maratón o escalar el everest. A mi me dió por comprarme una moto grande y moverme siempre en ella porque pensaba que era mi última oportunidad, que ya más tarde no iba a poder hacerlo. De alguna forma se intenta llevar a cabo, deprisa y corriendo, algún viejo sueño incumplido.
Y en esas estamos. Me gustó tanto la foto-ficción que envió Luis el otro día (ver "Sin intimidad") que me he propuesto hacerla realidad. El pelo largo y la barba, como ya os he dicho, están en camino. Sólo me falta la guitarra, así que me he propuesto aprender a tocarla. Por suerte he encontrado un profesor que conoce bien los principios básicos y que me saldrá baratito: Martín. Ayer empezamos y la cosa no se dió mal: ya me he aprendido los nombres de todas las piezas de la guitarra, sé colocar las manos y toco, yo solito, los siete primeros acordes de "Smoke on the water".
Lo malo es que la mente ha vuelto a hacer de las suyas y me he sentido extraño recibiendo clases de mi propio hijo. Dicen que empiezas a ser viejo cuando te gustan las amigas de tus hijos, algo para lo que todavía me quedan un par de meses, pero que los enanos te den lecciones también tiene una parte deprimente.  ¿No será...? Me temo que sí, esto es un síntoma de otra crisis que se avecina, la de los 50.

NI DIOS

Es domingo y he pensado que podiamos ir a misa. Pero me han entrado dudas un tanto existenciales. Esta ciudad y este país están llenos de iglesias y cuando he querido decidir a cuál ir, ha caído sobre mí todo el peso de la historia de las religiones. Qué enorme dilema, decantarse por la Adventista del séptimo día, la de Cienciólogía, la Swedish Borgian, la de Pentecostés, la Lutherana...o una Budista, Ortodoxa, Judía o Musulmána... Pero si yo lo que quería era ver el espectáculo que montan los curas, pastores, reverendos o como quieran denominarse los diferentes guías espirituales. En el fondo lo hacía por motivos profesionales para aprender un poco más de marketing (menudos son captando posibles clientes) y del difícil arte de hablar en público. Pero al final he decidido que no va a ser hoy cuando despeje las grandes dudas de la humanidad: "¿Quiénes somos?, ¿De dónde venimos?, ¿Qué ha hecho el Madrid?"
Prácticamente hay una iglesia o templo en cada manzana, pero eso no quiere decir que sea para los fieles de ese barrio. Como cada una es de una ramificación concreta de una religión, cuenta con sus seguidores específicos, que se desplazan de punta a punta de la ciudad, si hace falta, por seguir a su pastor. Yo he tenido suerte porque precisamente la iglesia que está al lado de casa parece que la hayan hecho a propósito para nosotros: se llama "Iglesia ni Cristo". Va en serio, no bromeo, aunque tengo que verificar sí es verdad que está vacía porque el otro día me pareció ver gente muy peripuesta que bajaba la escalinata. No entiendo nada.

INMIGRANTES

Se me ha metido en la cabeza mejorar mi inglés. Estoy buscando alguien con quién practicar speaking y listening, la gramática ya la hago yo por mi cuenta. Primero he ido a varias academias donde tendría que ir toda la mañana, además de pagar mínimo, 400 dólares al més, qué pereza.
Luego me han contado qué hay unos campus municipales o estatales donde enseñan, gratis, no sólo inglés, sino también algunos oficios para facilitar a la gente encontrar un trabajo. Me ha sorprendido, en este país donde nada es gratis.
En Madrid tenemos muchos inmigrantes alrededor, que trabajan en nuestras casas, en los bares, las obras. Muchas veces he pensado cómo tiene que ser dejar tu país y marcharte a otro a buscarte la vida sin, ni siquiera, conocer el idioma. Cuando he tenido personas cerca en esta situación, cuando tienen cara, nombre y apellido, te dás cuenta de que es todavía mas duro de lo que imaginas.
El otro día estuve en una de éstas clases. Había rusos, asiáticos, hispanos, de todo... Mirando sus caras, no he podido evitar imaginar en qué situación se encuentran, y sobre todo en qué situación se encontraban en sus países para dar un salto tan grande al vacío sin saber cómo van a caer.
Hasta ahora nunca había sentido tan cerca, ni había sido tan real, viendo todas esas personas, conocer la tragedia personal de tener que dejarlo todo para sobrevivir. Muy fuerte.
Cuando le contábamos a la gente nuestra decisión de venirnos, muchos nos han dicho: ¡que valientes! ¡que valor, marcharse a la aventura, sin conocer a nadie!
¿Valientes? Aquí, cumpliendo un sueño, con una casa estupenda, un colegio maravilloso para nuestros hijos, y, sobre todo, la posibilidad de volver en cualquier momento, a nuestra preciosa casa y nuestra vida perfecta.
Los valientes son los otros. Me avergüenzo.

OTRO PELIGRO MÁS

Mañana queremos ir a Santa Cruz. Se llama igual que el pueblo de mi madre, Santa Cruz de la Zarza (Toledo), pero tiene un poco más de glamour porque es el paraiso de los surferos y está en California, aunque las magdalenas y los zarajos sean mucho peores. Los niños se han aficionado al surf y están empeñados en ir, aunque ya empieza a hacer bastante fresquito. Pero lo malo no es el frío, que lo combaten meándose dentro del neopreno, sino los tiburones. El otro día, en Pacífica, un surfero argentino nos dio lecciones sobre el tema; ya sabemos que si hay delfines no hay tiburones porque se llevan mal. También sabemos que en Pacífica no hay muchos problemas pero en Santa Cruz o en Stinson sí es posible que se acerquen. Nos tranquilizó saber que desde hace más de 20 años no se ha registrado ningún ataque a bañistas. Aunque, pensándolo bien, si tiramos de estadística, deberiamos preocuparnos porque ya ha transcurrido demasiado tiempo sin ningún ataque. Voy a mirar en internet...Glup!! No es verdad, hay ataques todos los años. El último mortal, hace dos años. Puto argentino, esto va en serio. A ver si convencemos a los chicos para ir a patinar.

LO QUE NO NECESITAMOS

Yo me he venido con una maleta de ropa. Todos hemos metido lo justo ya que necesitamos ropa de verano (mas bién de primavera) y de invierno, y no podemos pasar de 23 kg por persona. Me fuí a un chino a comprar unas bolsas gigantes, sin ruedas, ni armadura ni nada, para que pesaran lo menos posible. 23kg parece mucho pero no lo es, cuando te paras a pensar que además de la ropa cada uno necesita tres pares de zapatos, entre zapatillas de verano, botas de invierno, etc. Tres sudaderas o forro polar por niño, tampoco es pasarse. Yo además avisé de que por encima del cadáver de todos, metía la ropa de esquiar. Tenemos estaciones de esquí a tres horas de SF.
Total ya nos pasábamos de peso y tuvimos que pagar dos maletas extra.
Yo, que soy muy obediente, solo metí en mi maleta un libro que me regaló mi amiga Bea, además del que llevaba en el equipaje de mano.
Cuando por fín tuvimos casa y me puse a deshacer maletas (en el cutre- motel íbamos tirando de la ropa por una esquina de la maleta, sin abrirla siquiera), descubro que cada miembro de la familia me la ha pegado y ha metido alguna astracanada, para ver si cuela. La mejor, la de Diego jr, casi lo mato. Un balón hinchable gigante que hemos tenido metido en la piscina de casa durante el mundial de fútbol. Diego sr , no sé cuantos libros de estrangis. Martín, no se salío con la suya porque me dí cuenta a tiempo. Quería traer un atornillador eléctrico del tío Lucio y su caja de herramientas, anque sí me coló un proyector.
Llevo aquí, ya, más de un més y no echo de menos absolutamente nada (cosas, me refiero). Me estoy planteando hacer un super "garage sale" cuando volvamos y vaciar la casa. Pero no sólo de trastos, también de muebles, electrodomésticos etc...Aquí sólo tenemos las camas, dos sofás, una mesa y unas sillas. La casa se ordena y limpia rapidísimo. Los niños, aunque parezca mentira no se acuerdan de la televisión ni de los miles de cachibaches que tenemos, yo tampoco.
Lo que demuestra que no necesitamos casi nada para vivir con la sensación de que lo tenemos todo. Ya he avisado a mi querida familia de mis intenciones de simplificar nuestra vida. Están temblando.
Algunas personas recogen y guardan cosas que, en teoría, no sirven para nada y decimos que tienen el síndrome de Diógenes. Ellos, por lo menos, limpian nuestras calles, sin gastar un céntimo. Uno de los principios filosóficos importantes para entender la vida moderna sería: ¿por qué tenemos ese afán por acumular?
Yo me pregunto: ¿qué síndrome tenemos nosotros?

THE WEATHER

No tenemos televisión, pero los habitantes de San Francisco no siguen nunca la predicción meteorológica. Si preguntas qué tiempo hará mañana siempre contestan: nunca se sabe.
Cuando buscábamos casa, una amiga nos hablaba de los barrios más fríos y los más cálidos de la ciudad. Pensábamos que exageraba.
¡Qué vá! Si no vives aquí no te lo crees, pero hemos estado un día en la playa, tan a gusto y al día siguiente meterse la niebla y ponernos el abrigo, y no exagero. Pero lo mas increíble es que el mismo día, a la misma hora, en dos puntos distintos de la ciudad, puede haber siete grados de diferencia, comprobado con el termómetro del coche, que funciona bién, no se recalienta al sol y esas cosas. Además de la diferencia real de temperatura, en las zonas donde se mete la niebla suele soplar un viento muy húmedo, lo que aumenta la sensación de frío. El otro día me puse a cocinar, con un sol radiante, pensando en cenar pronto e ir a Washington Square a una sesión de cine al aire libre y cuando terminamos de cenar, miré por la ventana y no se veía la acera de en frente y soplaba un viento fuerte. Nos quedamos sin cine.
A pesar de todo, de verdad, no hace mucho frío, y los cambios tan bruscos provocan, también cambios de luz como no he visto en ningún otro sitio. Hace sol y niebla a la vez; en las zonas altas estás al sol y vés un mar de nubes que tapa los barrios más bajos o está nublado y vés al otro lado de la bahía, Sausalito y Tiburón iluminados por un fuerte foco de sol....Precioso.

SIN INTIMIDAD

Esta mañana he tenido una agradable experiencia. Cuando arrastraba mis pies hacia la cocina para desayunar, he visto luz al final del pasillo y en mitad de la ventana, como si fuese un cuadro iluminado, la vecina en bolas. Está buena. Primero me he quedado cortado y he dado un salto hacia atrás, pero al comprobar que yo tenía la luz apagada y ella no podía verme, me he acercado a la ventana a seguir disfrutando del espectáculo. Sí, vale, soy un viejo verde. Con casi 47 tacos y un aspecto lamentable como el de la foto, qué esperáis de mi. Por cierto, Luis, la barba, como el pelo, es canosa.
Bueno a lo que ibamos, que aquí no hay pudor. Hay un desarrolladísimo sentido de la propiedad privada pero expuesta en un escaparate. No hay persianas, ni apenas cortinas y tu puedes pasear por la calle viendo los interiores de las casas. Siempre recuerdo a mi madre en un viaje que hicimos a Boston, como se paraba en cada casa y se asomaba a cotillear sus salones, sus dormitorios y su forma de vida. Lo jodido del tema es que me he dado cuenta de que si nosotros vemos, ellos también ven... Me voy a comprar cortinas.

ADORO A LAS PIJAS DE MI CIUDAD

La mayoría de la gente, aquí, parece bastante abierta, es fácil que se acerquen a ti a charlar un rato, te preguntan de dónde eres, etc. Varias veces me han preguntado después de decir que soy español, de qué parte de Méjico o Brasil soy, y he tenido que explicar: de España, Europa.
Estoy empezando a pensar que el barrio donde vivimos es very posh (pijo) porque las madres del parque no son como yo percibo que es el resto de la ciudad. Se sientan a tu lado , en un banco, y no te dirigen la palabra. Casi todas las personas con las que he hablado, en el parque, son latinas que cuidan de los hijos de mis encantadoras vecinas. Puede que séan racistas y me confundan con una cuidadora y por eso no quieren hablar conmigo.
Las madres dan de mamar a sus bebés, en el parque, tapadas con un trapito que se meten por la cabeza y un brazo, para que no se les véa ni un centímetro cuadrado de nada, muy cursis. Cuando salen de trabajar o a cenar, siempre van vestidas de negro y blanco, absolutamente perfectas, ni una arruga, ni un pelo sobre los hombros. Cuando están en el parque con sus amigas, todas llevan mallas (negras), zapatillas de deporte y camiseta (blanca). Muy aburrido.
Afortunadamente, el resto de la ciudad es todo lo contrario, aquí vale todo, todas las mezclas raciales posibles, las vestimentas, lo que hagas.....
Puede que séan prejuicios pero ¡¡Como echo de menos la teta al aire de mi amiga Teresa!!

SIN COMPLEJOS

Para los que tenemos un enfermizo sentido del ridículo, San Francisco es una ciudad maravillosa. En todo momento encuentras situaciones que te ayudan a perder los complejos. Puedes vestirte o peinarte como quieras que nadie te mirará raro. El otro día vimos un tipo con chaquetón de cuero, tanga y botas de leopardo y ayer un chico con un tupe de un palmo de alto, con varios pisos. Pero donde pierden los complejos es para cantar, bailar o recitar. En la reunión de padres del cole, los profesores cantaron a coro una canción, después explicaron las asignaturas con bastante arte dramático y al final nos hicieron recitar una poesía a los padres. Pero lo mejor de todo es que respetan a sus interlocutores por muy mal que hablen el inglés; nadie pone una mala cara, ni corrige groseramente, ni se ríe al oir las barbaridades que salen por nuestras bocas. Están acostumbrados al "espanglish" de los chicanos y el "chinglish" de los orientales y lo nuestro les parece Oxford English (con un acentillo from Sigüenza). Para adaptarnos a la vida sin complejos, el otro día la Montse se arrancó a bailar en medio de la calle y yo me he dejado barba. Os mandaría una foto, pero es que en España sigo teniendo sentido del ridículo.

ESTO ESTÁ QUE ARDE

En esta ciudad hay una gran psicosis en torno a los incendios. Motivo no les falta: la ciudad fue destruida casi por completo en el espantoso fuego desatado tras el terremoto de 1906. Esta semana, con la trágica explosión de gas y posterior incendio en San Mateo han vuelto a aparecer viejos fantasmas. El caso es que los coches de bomberos son parte del paisaje visual y sonoro de la ciudad. Son inmensos camiones con dos conductores, el habitual en la parte delantera y otro atrás, que dirige las ruedas traseras. Los bomberos son encantadores, invitan a los niños a subir a los camiones y según dicen algunas, están buenísimos. La mayoría de sus intervenciones son falsas alarmas...hasta ahora.
Los Muñoz Gómez están aquí con su amplio historial pirómano. Martín ya ha descubierto que la gigantesca lupa que le han hecho comprar para ver insectos en el parque, sirve también para quemar hojitas y papeles. De hecho ayer encendió con la lupa la barbacoa que hicimos en el parque natural de Tamalpais y que no terminó en incendio forestal porque su papá levantó la voz un poco más de lo habitual. Ya por la noche, en casa, Montse preparó una suculenta coliflor al horno con queso gratinado por encima. El horno es de gas y la coliflor terminó más quemada que un currante de Last Lap el 31 de diciembre. Lo peor fue cuando al sacar aquel plato negro y humeante del horno empezó a sonar una agudísima e incesante alarma de incendios acompañada por los gritos de pánico de Lucito. El detector de humos no dejó pasar ese olorcillo a queso chamuscado y nos metió un buen susto. Cuando pensábamos ya que iban a aparecer los bomberos, encontramos el interruptor para apagar aquel siniestro aparato y cenamos tranquilamente... un yogurt y fruta fresquita.

SOLITARIOS

Por las mañanas, después de dejar a los niños en el colegio y darnos una buena caminata, busco un café, me pongo a estudiar inglés (si me quedo en casa los ejercicios de gramática los hace su padre), léo o saco el Ipad y me pongo a escribir, o un rato cada cosa y pasa la mañana. Aquí nadie te mira mal por tener tres horas una mesa ocupada y tomar sólo dos cafés, de hecho lo hace todo el mundo.
Me fijo mucho en la gente, cotilléo y pongo la oreja, a ratos, para ver que tal va mi "listening". Casi siempre te da conversación alguien que se sienta cerca, un ratito.
Me sorprende mucho la cantidad de gente solitaria que hay en esta ciudad. Los cafés están llenos de gente sola, sentada, sola, en una mesa,a cualquier hora del día, la mayoría con la vista pegada al ordenador o a algunos papeles. Están todos muy concentrados leyendo o escribiendo, bastante tiempo seguido. El caso es que no parecen tristes, enfadados con alguien, deprimidos o hartos de la gente, simplemente están solos.
En Madrid por las mañanas, los bares y cafeterías están hasta arriba de gente, y lo raro es ver a alguien que toma un café sin compañía.
Todo el mundo charla con sus compañeros de trabajo, el camarero del bar, al que ya conocen porque son asiduos, su vecino etc.....la mayoría de las veces de chorradas; el partido del día anterior, el último capítulo de la serie, el tiempo.......y me parece genial. La gente tiene necesidad de hablar y lo hace.
Aquí o tienen unas costumbres sociales muy distintas, o son muy raros. En alguna mesa hay un par de amigos charlando pero la gran mayoría , de verdad que están solos. Me intriga mucho el tema. ¿No será que están tan avanzados que el jefe les da permiso para trabajar desde el bar?, o que no soportan a sus compañeros de trabajo y hacen lo posible por irse en cuanto pueden, porque a lo que mas se parece lo que hacen, es a que están trabajando. Algunos además llevan auriculares y así ya seguro que no se les acerca nadie a hablar.
Raro, raro. Tengo que investigar.

VOY A SER TAXISTA

La pregunta que todo el mundo hacía cuando se enteraba de nuestros planes para este año era siempre la misma: ¿pero volveréis? Yo siempre contestaba: "sí claro, a no ser que encontremos una oportunidad única". Pues bien, en apenas un mes he encontrado mi nueva vocación: taxista. Ya me he aprendido el plano de la ciudad de arriba a abajo. Hay que decir que no es muy difícil: al sur están las calles, de la 1 a la 30; al oeste están las avenidas, de la 1 a la 48 y el resto es una cuadrícula con nombres muy sencillos (Post, Pine, Clay, Hyde, Scott...) Todos los nombres son de una sóla palabra y cortitos. De hecho Divisadero es uno de los nombres de calle más largos. Aquí no hay Avenida de los Caídos de la División Azul, ni Condesa de Venadito, ni Ventisquero de la condesa, ni Paseo de Santa María de la Cabeza... Los nombres son muy sencillitos y las calles larguísimas. Lo difícil es encontrar el número y siempre hay que decir junto a la dirección a la que quieres ir, la calle que corta. Además le he cogido el puntito a lo de subir y bajar cuestas.
Por cierto, estamos todos bien, la explosión ha sido muy lejos, junto al aeropuerto. De esta nos hemos salvado...

CURSO DE INFORMÁTICA

Ante los miles de e-mails y llamadas recibidas, consultando dudas de acceso al blog, malgastaremos una de estas valiosas entradas explicando dos o tres conceptos básicos: 1-La dirección del blog es http://peazoviaje.blogspot.com . Hay que poner todo eso arriba, donde van los nombres de las páginas web. Pero idiota, si estás viendo esto es que ya has entrado al blog. 2-Si una entrada te ha encantado, porque todas son buenísimas, abajo encontrarás un cartelito en rojo que pone "x comentarios" (x puede ser 1, 2, 3...muchos), pinchas ahí, escribes un comentario e intentas enviarlo. Te pedirá un perfil y aquí está el problema: si tienes cuenta de Google, Twitter o Yahoo lo pones y si no lo mejor es que te crees una, tardas 5 minutos, es fácil y te sirve para esto y para oir Carrusel Deportivo los domingos desde tu radio. 3-A la derecha encontrarás un montón de caritas de los seguidores. Pincha donde pone "seguir" y de nuevo te pedirá una cuenta de acceso; lo mismo de antes, la pones o te creas una. La ventaja de ser seguidor es que cada vez que hay una entrada te avisan por e-mail y sobre todo que nosotros sentimos el calor de la audiencia y nos animamos viendo que cada vez tenemos más seguidores.  4-A la derecha, más abajo encontrarás el enlace para ver fotos, lo pinchas, las ves y ya está. Podéis comentar las fotos en Flickr pero entonces vamos a acabar, tanto vosotros como nosotros, un poquito mareados de ir del blog al e-mail, luego al facebook y después al Flickr. Por hoy es suficiente, ineptos. Manda güevos que tenga que impartir yo clases de informática.

LA RUTINA

La mayoría de las personas vivimos "atadas" a la rutina. Nos levantamos, nos lavamos, desayunamos, vamos a trabajar, volvemos a casa, estamos con la familia, cenamos, dormimos........Repetimos "rutinas" todos los días. Los fines de semana necesitamos descansar más de la rutina que de otras cosas. Todos hemos comentado alguna vez ¡necesito desconectar!!! de la rutina claro. Hay personas que se ponen muy nerviosas, incluso irritables, cuando se van de vacaciones. No saben que hacer con su tiempo, se sienten muy mal, y aún peor cuando se dan cuenta de que llevan esperando meses, las malditas vacaciones, y se sienten peor que cuando estaban trabajando.
Ahora me pregunto ¿que pasa cuando no estás trabajando, no estás de fin de semana y no estás de vacaciones?
La extraña sensación (mental) que tengo debe estar producida porque la rutina, por lo menos como yo la conozco,ha desaparecido.
No me levanto en mi casa ni veo las mismas caras en la puerta del colegio, ni voy a comprar donde siempre........No es una sensación desagradable, es desconocida, una mezcla de alivio y vértigo al mismo tiempo.
Cuando pasen unos meses ¿volveré a tener sensación de rutina? Os lo contaré.
Diego y yo somos de los que nos deprimimos y casi lloramos todos los años cuando llega el mes de septiembre y empieza el colegio.
Por naturaleza somos caóticos y nos mata la rutina. Nuestros hijos y el hecho de que tengan estudiar es lo que nos agarra al orden "normal" de la vida. Por suerte ahora podemos estar un tiempecillo algo desrutinados.

DIVISADERO CON WASHINGTON

Sí, ahí es donde vivimos. Llegamos hasta aquí después de una pormenorizada búsqueda por internet y más de una docena de visitas realizadas por Susan, una amiga que se ha volcado para facilitarnos las cosas. ¿Por qué aquí?: Muy sencillo, porque está a 50 metros del colegio (todavía no sé contar en yardas) y porque las otras opciones fueron cayendo por el camino. Unas por precio y otras por diversas causas. Una de las más bonitas estaba pintada con pintura al plomo y el tejado era de amianto (puro cáncer); la siguiente opción tenía en el garaje y en la cocina trampas para ratas; otra olía a demonios, no sabemos si por la casa o por el grupo de estudiantes de medicina que tenía todo tirado por el suelo, mezclando Ipads con calzoncillos sucios; al fin encontramos una que estaba bastante bien, pero estaba en la calle Bush y nuestra religión nos impide habitar en una calle con semejante nombre.
El caso es que tuvimos suerte y en el último momento encontramos la que ahora es nuestra casa, con la mejor de las ventajas: su situación. En breve los niños entrarán por las mañanas en nuestro cuarto a darnos un beso y decir: Hasta luego papi, adiós mami, nos vamos al cole.

ANIMALES DE COMPAÑÍA

Ya sé dónde se inspiró mi hermano para hacer su última película. En esta ciudad y, supongo que en este país, los animales domésticos tienen un protagonismo exagerado. En cualquier casa que entras hay perro, sales al parque con el niño y estás rodeado de perros; la gente hace footing con el perro, monta en bici con el perro y hasta va en moto con el perro. El pasillo de comida para animales en los supermercados es el más surtido (confirmando la teoría de que con el dinero que estos tíos gastan en comida para perros se erradicaría el hambre del mundo); por las calles hay más veterinarios qué médicos y en general los animales tienen más derechos que buena parte de los humanos. Por suerte el contrato de alquiler de nuestra casa tiene una claúsula que nos impide tener "pet" porque si no Lucio y Martín nos obligaban a meter algún bicho en casa.
Ayer Martín estuvo en casa de un amigo de clase y cuando fui a buscarle le encontré con una serpiente Pitón rodeándole el cuello. El padre me tranquilizó diciéndome que sólo comía ratones vivos. Desde entonces yo estoy revisando el contrato para ver si una Pitón se considera "pet" o no.

PRIMERA FIESTA

Estoy dudando si "primera fiesta " es un buén título para lo que os voy a contar o estaría mejor "como meter la pata a la primera".
Ayer por la noche fuimos a una fiesta organizada por los padres de un compañero de clase de Diego. Lo de hacer pandilla con los padres es algo que no me vuelve loca, pero dado lo necesitados de amistades que estamos en este momento y que los padres en general tienen "buena pinta" , ninguno lleva chaqueta y corbata, ninguna va maquillada, tuneada, ni peinada de peluquería, todos muy casual, pués allí que nos fuimos con una tortilla de patatas. Estábamos hablando en un corrillo con una chica que da clases de español en un colegio católico, y comentaba lo disciplinados que son los niños en estos colegios. Otra, hizo un comentario que yo no debí entender bién (la conversación era en inglés) y pensé que era otra crítica en la misma dirección. Y ahí voy yo y añado:
- Yo estudié trece años seguidos de mi vida en un colegio de monjas en España y he sobrevivido, mirad, hasta soy normal......ja, ja, ja....
Ji,ji,ji.........
Luego la conversación siguió, se sumaron otras personas........
Cuando volvíamos a casa, en el coche de la que hizo el segundo comentario, pasamos por delante de una iglesia y le dice a su novio:
- Mira la Swedish Church, podíamos venir mañana a la misa, que aquí la hacen muy bonita.

INVENTOS AMERICANOS

Nuestra casa (podéis ver fotos en el enlace de Flickr) está recién remodelada y tiene algunos curiosos inventos a los que aún no nos hemos acostumbrado. El fregadero de la cocina tiene un triturador de restos en el desagüe que da cierto canguelo; el grifo tiene mogollón de posiciones y lo único seguro es que acabas empapado y abrasado. La nevera pita de forma impertinente cuando la abres un rato y siempre acaba cerrada de un portazo. La luz de los baños tiene un sensor de movilidad y si estás un rato quieto se apaga, así que nos duchamos bailando y... No preguntéis cómo hacemos para sentarnos en el WC. También hay una bañera que tiene chorritos tipo jacuzzi que se encienden solos por arte de magia provocando que el pobre Lucito salga gritando y corriendo por la casa, dejando espuma por todas partes.
Se nota que estamos en el epicentro de la revolución tecnológica, aunque a mi, los dos inventos que más me han gustado, de momento, son los agujeros de los donuts (te los venden) y las chapas a rosca de las cervezas.
Eso sí, la fregona... Española.

EL COLE

Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia. Me explico: el colegio de nuestros hijos aquí y los colegios en España, se parecen en que entran y salen niños por la mañana y por la tarde. Aquí, antes de empezar el curso, los padres hemos ido al cole a ayudar a colocar y decorar las clases, plantar flores en el jardín, o en un pequeño huerto, planchar cortinas o manteles (cosa que hizo Mr Muñoz a la perfección), pasar el rastrillo por el arenero... Todo esto no se hace para que el colegio ahorre en mantenimiento, sino para que los niños véan la implicación de sus padres en el mismo y todos séan cuidadosos con lo que van a utilizar el resto del curso. En España, los padres , el primer día de curso van, con perdón, a dar por saco: que si no han cambiado los pupitres, que porque no dan una hora extra de informática, que porqué no les ponen más deberes........protestar por encima de todo.
Luego llega el primer día de clase, y los pequeños entran el una clase llena de juguetes de madera, cestos con palos, piñas, piedras, etc, se descalzan, se ponen unas cómodas zapatillas de andar por casa y a cantar, jugar y aprender disfrutando. En España el primer día los niños se van cargados con un cerro de libros de texto, en la mochila, para que se les parta la espalda antes de llegar a casa.... y a forrar toda la tarde.
Llega la hora de comer y nos cruzamos con Martín (10 años), por la calle, su profesora y sus compañeros, con sus mochilas, porque como hace un día estupendo hacen pic-nic en el parque. Terminado el lunch, dan la clase de science, en el parque, donde cada uno, con su lupa busca insectos debajo de las piedras, las hojas.....
Mientras tanto Diego, (14años) se va con toda la clase a pasar la semana a la montaña, donde van a hacer senderismo, canóas etc, para que los chavales empiecen el curso, que va a ser duro, relajarse, contarse las vacaciones, y a la vuelta, empezar a trabajar. Y ya lo créo que lo van a hacer, no tienen libros de texto y cada tema tienen que prepararlo en clase, consultando libros, discutiendo con su compañeros y su profesor y al final, no tienen que estudiar porque al tiempo que investigan ya se lo han aprendido.
¡Que envidia! Quiero ir al cole otra vez.

LO PEOR

Hace casi 20 años que vine por primera vez a Estados Unidos. Estuvimos en Nueva York una semana, donde Lucio inauguraba una exposición. Llegar a Manhatan es una experiencia inolvidable, por mucho que lo hayamos visto en películas, fotos, etc, todo es impresionante, el tamaño de los rascacielos, de las avenidas, las plazas, las tiendas, el bullicio de la gente en la calle, el tráfico, los taxis amarillos, la vista desde la azotéa de las Torres Gemelas (entonces todavía existían), los muséos, los parques........todo.
Es de esos viajes que marcan. Sin embargo cuando volví a Madrid y una vez digerida la emoción de todo lo visto, me di cuenta de que lo que mas me había marcado y me había provocado un tremendo nudo en la garganta es la cantidad de "homeless" que había por la calle. Era noviembre y hacia mucho frío, incluso nevó algún día. Andando por la calle, tenias que tener cuidado de no pisar alguno, tumbado en el suelo sobre las salidas de vapor caliente de la calefacción. Muchos duermen así para no morirse de frío y a nadie parecía importarle. Penoso. Hace dos años volví a La Gran Manzana y ya no había homeless. Pregunté y me dijeron que no sé que alcalde decidió "limpiar" la ciudad de pobres, para no afear las calles y no incomodar a los vecinos ni a los turistas.(Ojos que no ven, corazón que no siente, el colmo del cinismo).
Veinte años después el tema no sólo no ha mejorado, sino que es bastante peor. Ahora además de pobres, hay enfermos y locos. No se sabe si están enfermos porque son pobres, si se volvieron locos porque son homeless, o se pusieron enfermos, se arruinaron para pagar el seguro médico, se quedaron en la calle y claro, se volvieron locos. El caso es que en San Francisco hay cientos por las calles y a nadie le importa. Eso si, homeless de diseño, el otro día estuve al lado de uno en la tienda Apple, donde mientras yo curioseaba, él leía su corréo, enviaba sus mails y hasta hizo alguna llamada Telefónica.
Esto no tiene pinta de mejorar. Es lo peor.

PLAN DE ADELGAZAMIENTO

California es el paraiso de los deportistas. Ya lo entiendo, con tanto pancake, pizza, burguer y nachos con guacamole o haces deporte o revientas. Por eso, ante la presión del cinturón reclamando nuevos agujeros, y la complicada tesitura de decirle que no a las cookies y los donuts del desayuno, he optado por empezar a hacer un poco de ejercicio. He dicho poco. Como nunca puedo aparcar en la puerta de casa, subo un par de manzanas hasta encontrar plaza de parking y luego bajo hasta casa corriendo. Vivimos en la parte más empinada de la calle Divisadero, con lo cual se puede correr muy bien hacia abajo, así que lo único que tengo que controlar es no aparcar nunca en una calle que esté más abajo de la nuestra para no tener que correr hacia arriba. Todavía tengo mucho que entrenar hasta hacer como nuestra vecina, que sube las cuestas corriendo hacia atrás.